Il y a eu beaucoup de cartons et de rouleaux de scotch marron. Me voici, pour un moment, mais pas pour toujours, dans une ville du Sud et non plus du Sud-ouest. Pas du tout mienne, pour l’heure, à quelques exceptions près. Le premier lieu que j’ai fait mien est un musée et un jardin. Un café aussi, qui n’ouvre qu’à 11 heures le matin et qui propose, au choix, de larges fauteuils en osier sur lesquels on peut s’asseoir en tailleur, ou d’étranges chaises pas très stables en presque carton. Ici je respire mieux qu’ailleurs et je peux lire pendant des heures.
Kiki Smith raconte les vies d’une femme, en partant du corps, qu’elle explore souvent par petits bouts. Cette femme est peut-être Kiki. Elle pourrait être vous. Elle pourrait être moi.
Kiki s’intéresse aux corps qu’on voit, aux corps qu’on ne voit pas ou plus, aux corps humains, aux corps animaux. Elle pratique la métamorphose, la fusion et son imagination, je crois, puise dans une forme de mysticisme.
Dans mon chez moi d’avant-avant, je commençais à me sentir si bien que de toutes petites racines auraient pu pousser sous mes pieds. Ici, je suis un peu déracinée, mais rassurée aussi : même pour les filles de Kiki, la vie est parfois un peu compliquée.
Il me reste sept cartons à ouvrir. Peut-être pourrais-je revenir vous parler des livres qui m’aident à habiter.
Photographie : souvenir de l’exposition de Kiki Smith au Mo.Co, l’été dernier — Être ici, maintenant, partout.
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